Смотрю на фото откровений летних...
И по-осеннему скучаю... по тебе...
Во мне остались призраки моментов,
Где между нами не поставлено тире...
Во мне ликует нежность твоих песен
/Стихи не пишутся, когда мне хорошо.../,
В которых - раз по двадцать слово "вместе",
Где мы с тобой - герои одного кино.
Внутри меня - преступность нашей жизни,
Безвыходность "люблю" и верность глаз.
В истории порой есть третий-лишний...
Судьба всегда всё пишет без прикрас.
В моей душе - твой привкус ожиданий...
Безумно проживать с другим календари.
Нагое лето - жар воспоминаний.
Дурная осень - только ржавчина зари.
У нас с тобой в запасе - "разговоры" -
Лишь пара слов в минуту натощак.
Когда ты рядом - шкалят все приборы,
Тобой исписаны страницы дневника.
Я с холодом еще сильней скучаю...
И давит ночь на сердце, кубарем - стихи.
А голос мужа "зайка, может чаю?"
Рисует в осени финальные штрихи.
Узнаваемая