Galina, 66 - 29 сентября 2020 06:13

КЕПКА ИЗ КОПЕНГАГЕНА

После инсульта отец прожил пять лет. Он почти оправился - речь вернулась, правая рука и нога обрели подвижность. Разве что походка изменилась - сделалась чуть враскачку, как у старых моряков, хотя отец не то что во флоте не служил, но и на море никогда не был. Враскачку и враскачку - дело плевое: палочку в руки и вперед. Ходил он много: едва болезнь отступила, поднялся с кровати и засобирался на улицу. Я, помню, попытался, его остановить.

- Нет, - заупрямился он, - пойду. Что я тут снопом валяюсь. Еще месяц, и вовсе не встану. Не хватало, чтобы за мной утки выносили.

Сперва я сопровождал его в прогулках, затем перестал. Передвигался отец пусть и медленно, но уверенно. Ходил по своим стариковским делам - купить газет в киоске, хлеба и папирос. Эти папиросы стали моим кошмаром. Отец, несмотря на запреты врачей, категорически отказался бросать курить. Чадил, надо сказать, нещадно. Да еще и "Беломор". Сколько ни привозил я ему из заграничных командировок дорогих и - как утверждали производители - почти безникотиновых сигарет, он все складывал в нижний ящик платяного шкафа. Благодарил, конечно, с интересом рассматривал витиеватые надписи на ярких блоках, приговаривая "должно быть, хорошие", и туда же - в шкаф. Вскорости ящик переполнился, и я счел свою схватку с "Беломором" проигранной.

Единственный подарок, которому отец обрадовался искренне и почти по-детски, была кепка. Теперь таких кепок не шьют. Прежде их называли восьмиклинками - после войны они были в моде, как раз в пору юности моего родителя. У него, конечно, восьмиклинка была - старая, заслуженная: без нее отец из дома не выходил. Стоит ли говорить, что на пятом десятке своего существования кепка являла зрелище не самое эстетичное. Однако все мои попытки найти пожившей восьмиклинке замену натыкались на решительные протесты. Я разводил руками, а отец, нацепив расползающуюся по швам реликвию, отправлялся за папиросами.

И тут я увидел в магазине новую восьмиклинку! Нет, не в Москве. Дело было в Копенгагене - в самом центре, в достаточно дорогом (собственно, других там и нет) магазине. На те деньги, что стоила эта восьмиклинка, можно было скупить половину кепок Копенгагена, но я все равно в нее вцепился. Из аэропорта позвонил отцу:

- Поздравь меня, купил тебе восьмиклинку. Настоящую! Только попробуй не надеть.

- Поздравляю, - хмыкнул он. - Где купил, в Копенгагене? Много твои датчане понимают в восьмиклинках...

Однако, получив подарок, старик просиял. Он долго перебирал кепку в руках, рассматривал каждый шов, проверил - надежно ли пришита кнопочка на макушке, наконец, резюмировал:

- Вещь. Я был несправедлив к датчанам. Нет, отличная вещь. У моего деда, прадеда твоего - Григория, такая была - страшно, помню, я ему по малолетству завидовал.

Короче говоря, замусоленная восьмиклинка упокоилась в шкафу над кладбищем нераспакованных сигаретных блоков. Отец водрузил на голову заграничный подарок и даже посмотрел на себя в зеркало, хотя никогда прежде этого не делал (он даже брился на ощупь, расхаживая по коридору). Удовлетворившись тем, как смотрится в обновке, старик отправился "по делам" - за хлебом, газетами, и "Беломором".

Однажды, как сейчас помню - в субботу, - отец позвонил мне на мобильный. Я работал, звонок был весьма некстати, но я, разумеется, ответил. Более того - переполошился: отец звонил мне редко и то в исключительно случаях. Голос его был спокоен, но все же я почувствовал, что он чем-то взволнован.

- Что случилось, папа?

- Ничего не случилось. Просто хочу просить тебя об одной услуге. Ты ведь сегодня ко мне заедешь?

- Я завтра собирался. А что за услуга? Что-то срочное?

- Так, пустяк. Можно даже сказать - чудачество, что, согласись, в моем возрасте, вполне допустимо. Привези мне иностранных сигарет.

- Слава Богу! Ты взялся за ум... Конечно, привезу. Только завтра. Давай завтра. Я сегодня допоздна.

- Да, - замялся отец, - можно конечно и завтра, но лучше сегодня. Приезжай сегодня. В любое время. Ты же знаешь - я поздно ложусь.

Я, помню, даже обиделся. Вот ведь стариковский эгоизм - полный шкаф сигарет, а ему другие подавай, причем именно сейчас. Но отцу я, конечно, досады своей не открыл - сдержался.

- Ладно, сегодня приеду. Часов в одиннадцать. Каких тебе сигарет?

- Не помню точно названия... Французские. Я однажды в молодости курил. Синяя пачка. Там шлем еще такой нарисован с крылышками. Хорошие сигареты - крепкие.

- Понял, о чем ты. Привезу. Тебе блок?

- Нет, куда мне блок - пачку кипи. Мне так - попробовать...

На том наш разговор и закончился.

Отца я застал в облачении весьма торжественном - выходной костюм, белая рубашка, галстук, начищенные до блеска ботинки, топорщившиеся языками на отечных ступнях. Он сидел за столом. Слева от отца лежала копенгагенская восьмиклинка. Полный антураж.

- Привет, - кивнул он, - садись. - Сигареты привез?

- Привез. Что врачи скажут?

- А ничего они не скажут.

- Держи,- я положил на скатерть синюю пачку с крылатым шлемом.

Отец тут же ее откупорил, поднес к носу, вдохнул:

- Они. Точно они. Ты знаешь, я всю жизнь папиросы курю, лишь однажды - вот эти пробовал. Мать тебя когда рожала, я на крыльце приемного топтался. Мне нянечка пообещала сообщить - как там и что, когда, значит, разрешится. Я и остался. А как иначе? Телефона-то у нас тогда не было. Вот шастал по морозу туда-сюда. Все искурил. Хватился - нет папирос.