Алесса, 40 - 24 февраля 2008 02:16

А здесь я решила поговорить о вечном. О любви то бишь.
Начнём!

Жена писателя.

«Надо бы поужинать…» - подумала Даша. Но есть не хотелось. Да и вообще ничего не хотелось. Уснуть бы на недельку-другую, чтобы забыть всё это. Проснуться бодрой, посвежевшей, отдохнувшей. А лучше не просыпаться вообще.
Всё, что строилось так долго, рухнуло в один миг. Два часа назад позвонила «Она». Сказала, что Сергей сегодня останется у неё. Это он попросил её позвонить, чтобы Даша не волновалась. Верить в это не хотелось, но уже полпервого ночи. А Серёжи всё нет.
Тяжело, боже, как тяжело… Поплакать бы, да слёз уже не осталось.
Даша устроилась в мягком, обтянутом кожей кресле и закурила. Воображение рисовало постельные сцены с участием Сергея и «этой». Ну да чёрт с ним, не сотрётся. А вот уйти к ней, да ещё не сказав ни слова, ничего не объяснив, забрав необходимые на первое время вещи… «Как же я сразу не поняла? Чем я хуже неё? Что я сделала не так?» От этих вопросов, обращённых к себе, у Даши болела голова.
Затушив сигарету, Даша нехотя поднялась и подошла к бару. Напиться что ли? Не поможет, завтра будет только хуже. Но ведь чуть-чуть выпить можно. Даша плеснула в стакан водки, разбавила апельсиновым соком, добавила лёд. Вернувшись в своё любимое кресло, она окинула столовую критическим взглядом. Ну что же всё-таки не так? Чистота, порядок (который, кстати, в их достаточно большой квартире поддерживала сама). Очень уютно было сидеть здесь вместе с Серёжей и строить планы на будущее, обсуждать его произведения, мечтать о детях…
А ещё говорят, что хороших людей деньги испортить не могут! Когда они сидели так же в маленькой съёмной квартирке и мечтали, как Сергей «станет богатым и знаменитым», Даша чувствовала себя гораздо счастливее. Тогда не было денег даже на самое необходимое, но были семья и любовь в ней. А теперь было всё: квартира, машина, деньги, только вот любовь куда-то испарилась, и Серёжа ушёл. Даша вспомнила его голос, говоривший ей слова любви, вспомнила свадьбу, поездку на юг, всё-всё, что было за семь лет совместной жизни, и снова разревелась.
Наверное, завтра он позвонит, скажет, что задержался на банкете и ночевал в гостинице. Но Даша-то знала, что это за банкеты, презентации и поездки «по делам». Так бы и оставалась в неведении, если бы «эта» не позвонила.
Трудно быть женой известного писателя да ещё такого обаятельного, как Серёга. На презентации очередной новой книги девушки глаз с него не сводили, а на жену смотрели, как на досадное препятствие, завидуя в душе, что они не на её месте – рядом с ним.
Похоже, одна из этих девушек перешла от мечтаний к активным действиям. И Серёжка влюбился, как мальчишка! Да-да, именно влюбился. Иначе не ушёл бы к «ней».
Даша могла простить измену физическую, но никак не моральную.
Скорее всего, Сергей оставит Даше всё нажитое (как истинный джентльмен, коим он и являлся), а сам уйдёт строить новую жизнь и новую семью. Да, всё это хорошо, Даша им мешать не станет. Не в её правилах. Но как жить без него? Как? Снова слёзы. «Рёва-корова», или, как Серёжка говорил, утешая: «Рёвушка-коровушка». Что же теперь делать? Как ложиться в огромную двуспальную кровать одной? Как в ней одной просыпаться? Как забыть всё то, что у них было?
Прошёл месяц. Даша не выходила из дома. Даже продукты заказывала по телефону, из ближайшего супермаркета. К телефону не подходила, гостей не звала. В общем, затворница, да и только. Вечерами она сидела в своём любимом кресле, пила коктейли, вспоминала и плакала. Она смирилась, но не забыла. Не могла забыть…
«Звонок, или мне показалось?» Нет, в дверь и правда кто-то звонил. Даша, уже изрядно захмелевшая, решила не открывать, но настойчивый трезвон продолжался. «Ну иду я, иду!» - крикнула девушка и поковыляла к двери.
На пороге стоял Сергей, небритый и с сумкой в руке.
«Привет», - только и смогла выдавить Даша. Как же она по нему соскучилась, как долго его ждала!
«Можно мне войти?» - Сергей явно нервничал.
«Проходи, конечно, ведь это же твой дом! - Даша пыталась оставаться спокойной, но руки и голос дрожали, - Нам ведь есть о чем поговорить?»
«Дашенька, милая, прости меня дурака! Я так по тебе соскучился! Я очень сильно тебя люблю! Ты мне так нужна!»
Даша пристально посмотрела на Сергея, всмотрелась в его лицо, в глаза, из которых вот-вот должны были сорваться столь оскорбительные для любого мужчины слёзы… И она увидела в них того самого робкого и стеснительного Серёжку, с которым они когда-то познакомились. В сознании Даши пронеслась череда образов – воспоминаний о том, что между ними было. Вот Серёжа, краснея, показывает ей свои первые юношеские стихи, а она улыбается, читая неумелые наивные строчки, написанные корявым детским почерком… А вот сама Даша, пожертвовав столь лелеемым ею маникюром, стучит на пишущей машинке (тогда они ещё не могли позволить себе покупку компьютера), печатая тот роман, что через год сделает Сергея знаменитым… Первые презентации и интервью, фотографии в газетах и встречи с поклонниками… Чёрт возьми, ведь всего этого они добились вместе! Но главным, что помогло им пройти весь этот путь, была взаимная любовь. Так почему же они должны рушить всё, что по крупинкам строилось долгие годы из-за какой-то подстилки, мимолётного увлечения, которое забудется через полгода-год?! Даша сжала кулаки и решительно взглянула на Сергея.
Нет, не бывать этому!
И она простила…

23 июня 2005 года.

Вещь, между прочим, моего собственного сочинения. Жду комментариев.

• 
• 
•