как хочется мне птицей стать, чтоб легким взмахом белоснежных крыльев, парить в потоках воздуха и с высоты взирать, на те вершины, что еще не покорили… а может правда птицей стать… как знать… и, набирая высоту в крыло, помчаться к северным просторам туда, где вековое серебро укрыло памятью седые горы… туда, где две живых стихии боровшись яростно и долго, могуществом своим родили страну поющих пенных фьордов… мне б там летать… мне б там дышать… смотреть на зеркало реки и слушать, как бродяга вольный ветер, угрюмо сочиняет белые стихи и напевает их в скупых лучах рассвета… и как они легки… его стихи… мне б написать такой… но только свой…
… а может правда птицей стать…
